El infierno son los demás

Lengua extranjera es toda la que recorre mi cuerpo la que conoce mi carne la que sepulta mi nombre en los pliegues del silencio. Tierra remota es siempre tu palabra viajera tu mano exploradora tu mirada indecible sobre mi vientre conquistado.

Cuando naufragues en la fría aurora, piensa en los pájaros.

La niña ausente tal vez se halle en un remoto balneario del pirineo francés. Se dice que una vez amó mucho, y que desde entonces el invierno vive en su corazón. Por eso, de vez en cuando, la niña desaparece. Hay quien asegura que en realidad la niña lleva una doble vida, y que durante sus ausencias vuela constantemente en primera clase para alojarse en inaccesibles suites en las que nadie pronuncia jamás una sola palabra.

Canta, oh, musa, la cólera del público congregado para asistir a la entrega de los premios la academia de cinematografía, cuando la niña innombrable, completamente borracha, confundió el texto, y en lugar de cantar el "Himno de las Petardas Cinematográficas", para lo que había sido contratada, acabó por hacer un mix de "Somos toreras" en francés y "Ya no va la Sinde por agua a la fuente". El tumulto fue tal que los académicos, en lugar de entregar los premios, se entregaron a una bacanal de destrucción de la que la niña, por si acaso lo dudaban ustedes, acabó siendo principal sujeto paciente. Profanado fue su cuerpo, ultrajada su carne, enfangado su nombre, mancillada su memoria. Y la tía, tan oreada, pidiendo cubatas y gritando "¡Pedroooooo!" como si nada. El cachondeo llegó al máximo cuando la ministra de cultura, completamente destrozada, amenazó con dimitir. Miembros hay de la academia que aún no han conseguido recuperarse del ataque de ris