El infierno son los demás

El primer cliente Y allí estaba, efectivamente, Adalaura, establecida, con su despacho decorado por el hombre invisible, y con una placa surrealista en la puerta. Decidió que nada la iba a deprimir, así que a la mañana siguiente, a una hora prudencial cercana al mediodía, tras haber madrugado y haber dedicado varias horas a su toilette, Adalaura se sentó por primera vez en su despacho y se dispuso a esperar a su primer cliente. Estaba segura de que no tendría que esperar mucho, y que pronto estaría ocupada en varios casos, a cual más emocionante. A los diez minutos se había trasegado dos whiskies (Adalaura había dado gracias a los dioses al comprobar que la mesa de su despacho era a su vez un coqueto mueble-bar), iba por el tercero, y maldecía su suerte, su futuro, su decisión de ser detective, y de paso, su elección de ropa interior para la jornada, que la tenía incomodísima y sin encontrar postura. Estaba a punto de prorrumpir en desgarradores sollozos, mesándose al tiempo la cab...

La placa de la discordia. "Adalaura Sánchez y Sánchez Detectiva Privada". –¿Detectiva? ¿Cómo que detectiva? ¿Quién ha sido el homínido que ha escrito esto? –gritaba Adalaura, hecha una hidra. –Cálmese, señorita, por favor, –respondía el mozo, sin despeinarse y como mirando al tendido–. Yo ahora mismo llamo a la central y le consulto esta duda que me plantea. –¿La central es ese almacén infecto del polígono al que fui a hacer el encargo? Milagro me parece que tengan teléfono en ese barracón– respondía ella, cada vez más indignada. –No se apure, que llamo al bar de enfrente, y si no están allí les guardan el recado para cuando vayan a almorzar. Veinte minutos de llamadas, mensajes cruzados de todo tipo, cientos de comentarios en varias redes sociales, y cachondeo sin límites del mozo, que cada vez se esforzaba menos por disimular, acabaron por agotar a la pobre Adalaura, que optó por despedir al chico con cajas destempladas, amenazándolo con todo tipo de acciones...

El diablo está en los detalles. Hermafrodante era lo que podríamos definir como un chico accesible. Saltaba grácilmente de conversación en conversación, de proyecto en proyecto, y aseguraba que no podría vivir sin sus dos teléfonos con conexión permanente a internet. Era la salsa de varias redes sociales, moderador de foros, instigador de tendencias y promotor de causas benéficas o maléficas, dependiendo del día de la semana y de la conjunción astral. Pero toda su accesibilidad desaparecía por ensalmo en cuanto firmaba un contrato y cobraba el siempre sustancioso anticipo. Cualquier intento de sus clientes de encontrarle a partir de ese momento era inútil: simplemente Hermafrodante no estaba. Ferviente darwinista, seleccionaba naturalmente los mensajes que le interesaban e ignoraba, también con gran naturalidad, todos los demás. Y, definitivamente, los mensajes de sus clientes no le interesaban un pimiento. Su maquinaria se ponía en marcha y el temperamental artista no tenía un mome...

La agencia de Adalaura El despacho estaba situado en un piso cualquiera de un edificio cualquiera de una ciudad cualquiera. "Vamos, el despacho de una cualquiera", pensó Adalaura la primera vez que visitó el pequeño local con intención de alquilarlo. Por eso su primera visita, tras firmar el contrato de alquiler, fue a su interiorista de guardia. Adalaura le llamaba así porque en más de una ocasión le había sorprendido en amorosa actitud con uno o varios miembros de casi todos los cuerpos de seguridad del estado y de varias empresas privadas. La visita de Adalaura, sin embargo, no fue para encargarle la decoración del despacho, sino para prescindir fulminantemente de sus servicios, porque resultó que en su primera investigación, todavía en prácticas, había descubierto que Hermafrodante, que así se hacía llamar el artista, no solo no había terminado el Master en Feng Shui de la Universidad de Oxford cuyo diploma, evidentemente falsificado, colgaba de la pared de su estudio,...

Purificada incensada e inmaculada alza su voz eterna la niña eterna la eterna implacable y fugaz, la introspectiva e intransigente niña despierta de su letargo después de que la empresa de criogenización le cortara el suministro por impago de 1038947087 facturas. Desorientada, intenta aferrarse al presente que desconoce, hasta que coge un periódico del suelo y se da cuenta de que solo ha estado ausente tres cuartos de hora, ella que pensaba emerger en un mundo futuro lleno de martinis y maromos en ropa interior. La familia bien, gracias, desde que les falta la niña se han inscrito en una iglesia evangélica y cantan rumbas todo el santo día, menuda le espera a la niña para meterlos a todos en vereda. Total, que camina tres o cuatro pasos con cara ausente, se da cuenta de que no lleva bragas y se teme lo peor. Emplea cuatro semanas en definir el concepto de peor y subirlo al facebook para que sus seguidores devoren sus palabras como un néctar que ansiasen desde el origen del mundo, pero ...

todas las noches del monstruo se resumen en una voz lejana que se extingue, no una sino millones de voces que se pierden, sí, se extinguen sin que el cruel horizonte altere su inerte mirada. lo nunca dicho se iguala con el tiempo, leve rastro que nadie visitará jamás.

diversos animales enjaulados miran despacio mi torpe acercamiento, comprenden sin duda mi temor, tal es el estado de mis relaciones con ese mundo furtivo y preso del que anhelaba distanciarme, pero el verbo se hizo carne y la maldición cayó sobre mí, de manera tan suave que amoroso conjuro se diría más que cruel venganza, lo que no le impide desgastar cada día mi palabra, mi esperanza y mi voluntad, con el amor infinito que solo los amantes de leyenda se profesan, todo acabará en disolución, la meta está fijada, nada hay en mis torpes ademanes que frene seriamente la destrucción que me está destinada y que asumo como propia, que reclamo como mía, que exijo  como única forma de realización de lo que siempre estuvo escrito, venid, devorad lo poco que de mí han dejado vuestros hermanos, esparcid mis cenizas por vuestras amargas bocas, que mi último aliento sea vuestra recompensa final.

amarte es un desván en penumbra arrancado al sueño, una poderosa cadena de susurros que el tiempo  transforma en círculos inabarcables por medida humana. todo lo que eres me transforma, todo es momento, ser todo para siempre. conocer es destello de jardines entrevistos, rumor de aire y agua en cascadas invisibles que nada son pues no te contienen sino en tu forma. bajo mi piel late tu palabra encendida, ritmo oscuro que tu ser aproxima y confunde por igual en el vacío paréntesis del miedo que era ya mi mirada para siempre. 

despacio el mundo me invade, no el mundo, lo que de él cobija tu sombra, ahora lo comprendo, teoría del camino abierto.

tu mano me defiende del silencio, mi piel. su roce detiene  la amenaza.  todo lo que supe es ya caída, toda esperanza, qué hacer, tiempo fallido y oscuro. tu mano me abarca sin fisuras sin condiciones sin fin, tiempo explorado detenido suspendido en la memoria del contacto.

ábrete puerta del tiempo, susurran las tímidas gaviotas pero nadie observa su vuelo inmaculado, la multitud devora sin piedad los nombres de las estrellas, la lluvia del este irrumpe en mi voz como una nueva amenaza: nada serán las palabras en tu mundo sin palmeras, hombre del silencio, espuma del desierto tardío