El infierno son los demás

la palabra que mi espalda escribe en la arena es tiempo. el amanecer del tiempo que esperabas aplastado por tu espalda cómo te afecta la cuestión se podría decir preguntar inquirir pero no es la cuestión que se plantea en la cumbre, nada sabe la cabeza del jabalí del llanto de la inocente cucaracha

dirías tal vez que es sauce el velo que te oculta a mi mano o terciopelo la esencia insinuada en tu sonrisa, caricia, ansiado verano de sudor y de sombra

interrogado con guante de seda por mis próximos afanes torturado por diez mil kilómetros de angustia confieso sin rubor que mirarte despacio es ya mi nombre e incluso que es eterno el mundo que ayer ha surgido en tu mano aunque prefiera susurrar tu palabra a escribirla en la arena para que nadie escuche el silencio que somos