El infierno son los demás

Sé que es de noche en todos los campos de amapolas. Pienso que siempre es de noche, pienso que las flores callan, callan y esperan y  tal vez no lo saben, ni siquiera saben que la noche las completa y las define, que la luz que no saben que esperan será para ellas olvido y muerte.

Me siento inmóvil sobre mis pequeños recuerdos, observo en silencio su placidez menguante su tierna desaparición entre mis manos de agua y de cristal. Todo es resultado, todo existe siempre, o tal vez todo sea resultado y exista siempre, pero yo no lo creo. Nada en mi baúl de invierno permite albergar más esperanza que la de tu cuerpo tibio, tu cuerpo permanece para anclarme al presente, el volcán no ha dicho su última palabra cuando ya desmientes su furia.